Por desgracia, no creo que la actividad se reponga nunca, y antes de forzar la máquina en encuentros poco espontáneos prefiero recordar los buenos tiempos, que fueron muchos. No, ninguno de los tertulianos ha muerto (sólo la tertulia en sí). Pero lo cierto es que su fantasma me persigue a veces. La echo de menos, y a todos los que estaban en ella (menos al pesado de Juanma que no hay quien se lo quite de encima. Es bromita, John).
Todo este rollo es para deciros que pienso torturaros con los relatos que escribí en esos meses, sobre todo por que el blog que creamos lo tendremos que cerrar algún día, digo yo.
Bueno, que os sea leve. Éste primero fue la primera semana (en principio iban a ser microrelatos, pero nos encanta enrollarnos), el tema eran los fantasmas.
Una aparición
Se acostó tarde y cansada, sin ganas siquiera de pensar. La oscuridad era total en una habitación que olía a pena y llanto. Le pesaba el negro en su ropa. Tantas horas deseando estar a solas, descansar, y ahora no era capaz de dormir. Como no era capaz de olvidar. Y de pronto, una luz al fondo del pasillo. No tenía nada de especial, era un punto luminoso cualquiera en una penumbra triste más. Una plañidera ordinaria, en una casa vacía. Por unos segundos ella no sabía qué decir, ni qué significaba aquello. Lágrimas se secaban en sus cuencas, intactas gracias al esfuerzo por no parpadear. Al fin reunió valor y alzó la voz -¿quién es?-, irracional preguntarle nada a la negrura. Parpadeó, sonó un ruido quedo: la foto de su marido contra el suelo. -¿Luis?-, pero el haz se había deshecho en ausencia de nuevo.
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